C'est de longue date que je souhaitais mettre en ligne ce commentaire riche et particulièrement inspiré de la plus célèbre pièce de Jean Racine, Bérénice (1670). En hommage ému et reconnaissant à l'auteur de ce commentaire, professeur agrégé des Lettres classiques à Clermont-Ferrand (lorsqu'il avait soumis son texte à la revue l'Information littéraire, aujourd'hui disparue, N. Wagner enseignait encore au Lycée de Bar-le-Duc), que je connus par l'entremise de l'association Auxilia, et qui me prépara très efficacement à l'examen de Propédeutique classique, sorte d'antichambre aux études universitaires, goulot d'étranglement depuis fort longtemps abattu - pour le plus grand bonheur des fainéants et des médiocres, de ceux que Marc Zamansky (1916-1996), doyen de la Faculté des sciences de Paris, osa nommer en 1967, "masse d'inaptes et de désinvoltes" (devant la déliquescence actuelle, commencée en 68 mais absolument impossible à imaginer de son temps, il a dû se retourner plusieurs fois dans sa tombe. Cependant, quand vient sous ma plume "absolument impossible à imaginer...", j'ai sans doute tort. En effet, dès 1966, Jean-François Revel, n'avait-il pas écrit : "Nous vivons le temps où de faux bacheliers, devenus de faux étudiants, suivent - ou ne suivent pas - les cours de faux professeurs pour passer de faux examens dans de fausses Universités"...).
Après ma réussite, Monsieur Wagner m'adressa un tiré à part d'une étude qui venait d'être publiée dans une revue de grande tenue, mais plus ou moins confidentielle. Ce texte, dont j'avais conservé le plus vif souvenir, il me fut impossible de remettre la main dessus. Aussi ai-je dû aller frapper à la porte d'une Faculté assez barricadée devant la Covid, pour le retrouver. Très grand merci, au passage, au personnel si efficacement dévoué de Diderot...

Sans doute n'aurais-je pas, de ma propre initiative, mis en ligne un texte de P. Jeanneret. Pour l'excellente raison que j'ignorais tout de cet auteur. J'ignorais tout de Jeanneret jusqu'au jour où, parcourant il y a deux ans (la préhistoire insouciante de l'avant-Covid !) les allées d'une foire à la brocante, je tombai sur un lot de vieux numéros d'Esprit - et je me plais à rappeler que je possède, sur mes rayons, quarante ans d'abonnement à cette revue. Plus précisément, dans la livraison du 1er février 1937, j'avais été attiré par l'élogieuse critique - on la trouvera infra - d'un ouvrage dont je n'avais jamais entendu parler : il s'agissait d'un auteur ayant peu produit, n'ayant pas rencontré la notoriété, ayant décidé, vraisemblablement pour cette raison, de mettre fin à ses jeunes jours.
Au moins pour saluer son courage, je propose ci-après quelques bonnes feuilles d'un ouvrage que je tiens pour assez médiocre, assez naïf, sans grand lyrisme - certains l'ont comparé à Eugène Sue, soit. Il s'agit, au vrai, du parcours assez chaotique d'un fils de famille particulièrement fortuné, Georges Roustan, qui traîne, après la Grande guerre, son ennui dans nombre de capitales européennes. Achevant son parcours en France, naturellement : il y vit entre deux femmes, la sienne et une grande artiste, qu'il a jadis déniaisée... Au moins les jeunes générations - et les autres, peut-être - apprendront ce qu'était le "passeport Nansen", et découvriront avec stupeur que dix années avant certain chancelier Hitler, les socialistes allemands songeaient très fortement à une opération dite Anschluss, en direction de l'Autriche...